Luis Raúl Calvo

Bajos fondos del alma

Ediciones

Generación Abierta

Ilustración de tapa: El Bosco

Los siete pecados capitales: El Infierno

Madrid, Museo del Prado

Correspondencia al autor: Luis Raúl Calvo

Pujol 1483- (1416) Buenos Aires, Argentina

E-Mail: luisraulcalvo@yahoo.com.ar

2002Luis Raúl Calvo

I.S.B.N. 987-20220-0-3

I

Suele suceder que el tiempo

transforme los recuerdos

en otros recuerdos

las miradas en otras miradas

las sospechas en otras sospechas.

Cada familia celebra sus ritos

cotidianos, crea de la nada

sus propios fantasmas, inventa

por las noches monstruos clandestinos.

De esa lúgubre orfandad, venimos

a este mundo, para iniciar

un extraño pacto con la vida.

II

¿Qué recordamos cuando recordamos

la imagen real o la imagen

distorsionada?

¿Qué es lo real? ¿Qué es lo

distorsionado?

Los muertos dejan al partir

sólo su propia vida

es decir, un legado inconcluso

de triunfos y derrotas.

Los otros —siempre los otros—

se encargarán con los años

de convertir esa historia

de bellos renunciamientos

en una obscura suerte de leyenda.

III

Nunca sabremos con total certeza

cual fue el ojo de la mirada

que cautivó nuestros sentidos.

Tampoco será fácil reconocer

el ojo que condenó a perpetuidad

estos rutinarios actos.

Lo que sí corroe con furia

los bajos fondos del alma

es esta libertad a medias

a que nos condujo ciegamente

ese ojo, esa mirada.

IV

Pensemos un poco en nuestra infancia.

(Pensar es una forma de retornar

a lo sagrado.)

El viejo sabio decía: “Imagina que

del otro lado del portón hay otras

verdades. También, claro, otras mentiras “.

Uno regresaba pálidamente a su casa

y miraba una y otra vez ambos lados

del portón.

Ahí comprendíamos para siempre

que en realidad no hay peor estado

para el hombre, que la sospecha

que encubre otras sospechas.

V

Uno recuerda los pasos

de aquellos que alguna vez

acompañaron nuestras horas.

Los rastros de la memoria

son tan fuertes

como esa extensa caminata

sin destino certero

que nos obnubilaba.

Recodos de un país

hoy tan lejano

que comenzaba sin prisa

a darnos muerte

ya de pequeños.

VI

En las noches de verano

salíamos a la puerta de calle

para ver como soportaba

la gente, el calor de la civilización.

Aún creo desde la ignorancia

lo que pensaba por entonces:

el calor de la casa contamina

menos, duele menos

que permanecer a la intemperie.

VII

No era cuestión de perder el tiempo

en erróneas conjeturas.

La soledad de la infancia

nunca admitió liviandades.

De ese furor por desentrañar

los nudos de la vida

una madeja siempre caía

al pozo ciego más insospechado.

VIII

Aquellas ceremonias develaban

irrepetibles momentos.

Se ora frente a un muerto

sólo si este ha dejado, algo fuerte

en nosotros.

Lo que sí sorprende es reconocer

que esos funerales eran gratamente

esperados.

Lo siniestro puede ser también

un punto de encuentro

un destello en medio de tanta oscuridad

un desenlace arbitrario.

No hay peor despotismo que la

muerte misma. ¿Quién elige morir

aunque sepa que hora tras hora

muere en pequeños actos?

Siempre hay un lugar para la duda.

IX

Toda la calma del mundo le pertenecía

a la abuela. Lo supe desde muy temprano

cuando en esas densas mañanas, de olores

indefinidos, con la neblina del sueño

aún instalada en mis ojos, la espiaba

yendo y viniendo por las amplias

habitaciones de la casa.

Ella le hablaba a las plantas, quienes

dócilmente crecían a su antojo, a la vieja

máquina de coser, quien con su gracia

lograba remendar hasta los pecados

más atroces del alma, a los frescos alimentos

con los cuales acostumbraba crear

un sin fin de sabores, destinados

al paladar de los infaltables parroquianos.

Toda la calma del mundo le pertenecía

a la abuela. No era la calma habitual

-la destinada a los simples humanos-

a ella le estaba reservado, el don de la sabiduría.

X

El viejo sabio solía decir:

“Caminar por el cordón de la vereda

es como reconocer las líneas divisorias

que separan la vida de la muerte”.

Nosotros, mientras tanto

mirábamos de reojo sus gruesas arrugas

y comprendíamos por vez primera

el por qué del ocaso.

XI

En vacaciones, la gente sonreía

por sonreír, casi sin pensar.

Ciertamente

nada ha cambiado desde entonces.

(Debe ser lo único que sobrevivió

al diluvio del tiempo.)

Ser feliz debe ser eso:

una corta jornada de vacaciones.

XII

Ese hombre que hoy duerme

en medio de la calle

alguna vez supo disfrutar

de los placeres terrenales.

Amó a dóciles mujeres

bebió finos licores

dilapidó lo propio

y lo ajeno, como queriendo

negar aquello de que

nada es eterno en la vida.

En otros tiempos

al ver a otros hombres

durmiendo como él duerme ahora

solía repetir en voz alta:

“Algo habrán hecho

para merecer esto.”

XIII

Esa dulce muchacha que reía

y le hablaba a los pájaros

(“La vida es bella…”)

callaba cuando ellos

dejaban de cantar.

Una mañana los vio morir

al costado de un árbol caído.

Nunca más se supo de ella

pero corría el rumor

en el barrio

que en un loquero de Barracas

ella inventaba pájaros

para seguir ejerciendo

su antigua manía.

También se comentaba

que les susurraba

una y otra vez:

“No hay nada más amargo

que el sabor de la derrota.”

XIV

Hay diferentes momentos

para poder arribar

al conocimiento de la vida.

Por aquellos días

la luz era luz

la oscuridad, oscuridad

el padre y la madre

seres sin tiempo ni memoria.

Debieron suceder cosas

crecer haciendo la vista gorda

a los diarios pesares

-acaso una de las formas

más penosas del olvido-

comprender que ni la luz

ni la oscuridad, ni los padres

se asemejan a esas primitivas

sensaciones.

Lo recuerdo hoy, cuando la bruma

se torna inapelable a los sentidos.

Hoy, que la luz es sólo oscuridad.

XV

De lo que hemos soñado

pocas cosas han traspasado

el umbral de la casa.

En ese maltrecho límite

que separa lo vivido

y lo no vivido

la mirada se detiene

en esos cuerpos que han pasado

una y mil veces por el mismo sitio.

A veces uno se pregunta

si en esas raudas marchas

sin destino certero

ellos también habrán podido

conquistar, al menos

algo de sus propios sueños.

Si... compartir los sueños

los propios, los extraños

sería por cierto

algo digno para celebrar.

XVI

Regresar al viejo sitio

tiene sus riesgos.

Uno llega con el deseo

de encontrar la imagen

suspendida en el pasado

pero el paso del tiempo

nos da otras respuestas.

Ni las mismas casas

ni los mismos rostros

ni los mismos olores

ni las mismas aguas

ni las mismas miserias

ni las mismas amantes

están allí, para dar testimonio

de que alguna vez fuimos nosotros

los que decidimos alejarnos.

Nadie para certificar, o dejar

constancia, de nuestra antigua identidad.

XVII

Ella era bella, tan bella

que al salir por las noches

olvidábamos los juegos clandestinos

para recorrer con la mirada

toda su estatura de mujer.

El descubrimiento se gesta

en esas primeras tramas secretas

allí lo oculto sale a la superficie

y nos muestra

el revés de las cosas.

Ahora sabemos que ella o él

él o ella, esa hermética figura

cuyos deseos no se correspondían

con su sexo, murió asesinada

en una cruel emboscada

allá, por el año 1978.

XVIII

Nada se presume en un instante

cegado por las velas.

La claridad duerme en el pasado

como si este presente, de vagas

revelaciones

cobijara otras ternuras.

¿Quién puede aseverar con certeza

que hemos recobrado la vida

en otras vidas subterráneas?

¿Quién puede negarlo?

Hace muchos años

un mensaje de amor, envuelto

en una botella tirada al río

se perdió en el ocaso del tiempo.

Alguien lo recogió en la penumbra.

A veces, en la penumbra está la luz.

XIX

Hoy, aquí, en torno de la niebla

reaparece la infancia

como quien ha sufrido

la crudeza del viento.

No hay recuerdos

que sobrevivan dignamente.

(Pocas cosas lo logran.)

Vivir llega a ser

algo así:

una vaga y desaprensiva

ausencia.

XX

La casa donde reposan los recuerdos

no reconoce dueños ni pertenencias

del pasado.

En su entraña se cobijaron

historias vividas y no vividas

allí nacieron cuentos de hadas

voces parciales de un drama

creado a imagen y semejanza

de un héroe de fantasía.

Alguien debería narrarnos hoy

otros espejismos, para saber

que conjeturaban el lobo

el villano, la bruja de alcoba

sobre esos mezquinos relatos.

La casa donde reposan los recuerdos

es una deuda pendiente, un sueño inconcluso.

XXI

El viejo sabio, ginebra en mano

filosofaba sobre la pasión:

“Quien sea capaz-aseveraba sin dudar-

de rescatar del piso, un bello clavel

destinado seguramente a un amor de cautiverio

nunca imaginará que habrá preservado

por los siglos de los siglos

lo único verdadero que nos habita

y nos aleja de la muerte”.

XXII

Hay distintas formas de ver pasar

la vida, de contemplar lo bello

o lo siniestro, que ha quedado perpetuado

en algún sitio.

Son esas marcas, espejos de otros tiempos

que vuelven a la memoria

y nos recuerdan que una ciudad

también carga con una cruz en sus espaldas.

Es el peso de la historia, de las batallas

aún pendientes, estigmas que nos acompañan

estemos donde estemos.

Como esa dama viajera, que ama

a un hombre, pero que de tanto

en tanto necesita cruzar

el corazón de Buenos Aires.

XXIII

Breve fue ese tiempo de tiernas voces

como las aguas cristalinas

reposan en secreto.

Cada tanto, ellas reaparecen

en las madrugadas de vigilia

para alejar a las sórdidas criaturas

que nos instigan.

A veces, también acude en auxilio

el mago de la infancia, con su vieja sentencia:

“Nada por aquí, nada por allá”.

DATOS DEL AUTOR

luisraulcalvo@yahoo.com.ar

Luis Raúl Calvo, Nació en Buenos Aires, Argentina en 1955. Poeta y ensayista, Lic. en Psicología.

Dirige la Revista Cultural Generación Abierta , (Letras-Arte-Educación) fundada en el año 1988 y que fuera Declarada de Interés Cultural de la Ciudad de Buenos Aires en el año 2000, por la Legislatura Autónoma de la Ciudad de Buenos Aires.

Desde el año 1992 dirige el Café Literario Antonio Aliberti , en el Café Montserrat, espacio de Arte y Literatura que ha propiciado la participación de mas de 1000 escritores y 500 artistas plásticos de suma valía, del país y del exterior.

Co-organizador del Encuentro de la Poesía Argentina , ciclo que se realizó de 1992 a 1996 en el Centro Cultural Catedral, en el Foro 2000 y en la Dirección General de Bibliotecas Municipales y que convocó a los poetas más representativos de nuestro país.

Entre 1995 y 1997 coordinó los Talleres Literarios de las Bibliotecas Evaristo Carriego y Guido Spano , dependientes de la Dirección General de Bibliotecas Municipales.

Co-organizador desde el año 1996 del ciclo Poesía en la Calle , evento realizado en distintas plazas de la Ciudad de Buenos Aires y del Gran Buenos Aires, con la participación de poetas consagrados, poetas nóveles, artistas plásticos, músicos.

De 1997 a 2001 tuvo a cargo la Promoción Cultural del Centro Cultural Roberto Santoro , dependiente de la Dirección General de Promoción Cultural del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires.

Es miembro de la Asociación de Poetas Argentinos. Integró la Comisión Directiva de la Fundación Argentina para la Poesía.

Colabora en diversas publicaciones del país y del exterior. Poemas suyos han sido traducidos al inglés, al francés, al portugués y al italiano.

Ha recibido diversas distinciones literarias.

Forma parte del Inventario de Poetas en Lengua Española-segunda mitad del siglo XX- trabajo de investigación realizado conjuntamente por la Universidad Autónoma de Madrid con la Asociación Prometeo de Poesía, de España.

Ha sido incluido en más de veinte antologías poéticas del país y del exterior.

Forma parte del Breve Diccionario Biográfico de Autores Argentinos-desde 1940- realizado por Silvana Castro y Pedro Orgambide, Ed. Atril, 1999.

Obra publicada en poesía: Tiempo dolorosamente resignado (Ediciones Generación Abierta , 1989); La anunciación de la partera ( Ediciones Correo Latino, 1992); Calles asiáticas ( Editorial Plus Ultra, 1996)); Bajos fondos del alma (Ediciones Generación Abierta , 2002).

Integra diversos sitios web de poesía.

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Table of Contents

Luis Raúl Calvo Bajos fondos del alma

Ilustración de tapa: El Bosco

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

DATOS DEL AUTOR

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